- Э-эй, Владимир... Где ты? - послышался из залы голос Вахтанга.
- Иди сюда! - позвал Владимир - Тут навалом жратвы! В дверях столовой появился Вахтанг, следом за ним - Жерар.
- А где поляк? - спросил Владимир.
- Я положил его на диване... там, в гостиной, - отдуваясь, ответил Жерар. - Хорошо бы вызвать врача... - он подошел к столу, схватил с блюда кусок холодного жареного мяса, стал жадно рвать его зубами.
Владимир тоже съел несколько кусков, взял бутылку с вином, прочел надпись:
- Мозельское... Хрен с ним, пусть будет мозельское, - он отбил об стол горлышко и стал лить вино в рот, держа бутылку на расстоянии.
- У тебя ловко выходит! - улыбнулся Жерар, взял другую бутылку, тоже отбил горлышко, стал пить, но тут же отдернул горлышко ото рта. - Фу, черт, я порезал себе губы...
- Вахтанг, хочешь? - спросил Владимир. - Правда, это не твое знаменитое гурджаани, но с голодухи и бензин выпить можно...
- Спасибо, не хочу... - Вахтанг сидел в кресле, держась рукой за раненое плечо.
- А ты откуда родом, Вахтанг? - спросил Жерар.
- Тбилиси, слышал?
- Он говорит, что из Тбилиси, из Грузии, - пояснил Владимир.
- А что это? Где? - вытаращил глаза Жерар.
Вахтанг только презрительно цокнул языком и покачал головой.
Владимир бросил пустую бутылку, нашел пачку сигарет, торопливо закурил, жадно потягивая сладкий дым, вздохнул:
- Хорошо... кажется, я немного почувствовал себя человеком...
Теперь они расположились в гостиной. Владимир развалился на диване, курил, пуская дым в потолок. Рядом с ним лежал в забытье Даниэль. В кресле сидел Вахтанг, а напротив него Жерар вертел диск телефона, пьяноватым голосом кричал в трубку:
- Фройлен! Нам нужен врач, немедленно! Это имение...